Cão

A luz arrasta-se.

     Ao meu lado passa tudo o que eu queria ver.

     Nada.

     Mesmo o gesto que faço está a ser fruto dum esforço desmedido. E esforço-me para quê, se deste desperdício de tinta e papel e tempo, nada nos ficará?

     Respirar torna-se cada vez mais insuportável à medida que entendo que nada há para perceber. Os olhos inundam-se de nada porque tudo se assume nulo para qualquer existência.

     As luzes arrastam-se.

     Enquanto sou puxado, olho para o interior teu, que tanto me havia preenchido. Mas o tempo insiste em consumir-me, fazendo-me aperceber do quão vazio esse era.

     Escrevo sobre esse lugar que me assumiste. Que nunca ninguém te tiraria que não tu mesma. E tiraste-te.

     Tiraste-te e apercebeste-te e orgulhaste-te e ignoraste-me e expulsaste-me e negaste-me. E eu, cão indefeso, que dava de mim o que não tive nunca para dar e nem um farrapo para me cobrir me foi dado, permaneço imóvel na esperança de te ver de novo. Na esperança de poder ser cão de novo.

     Por ti sou cão.  

     Por ti, trinco o chão.

     Por ti, nada é vão.

     E lembro-me de luzes que se arrastaram. E de sombras.

     Lembro-me de um perfume.

     Lembro-me de um toque.

     Lembro-me do gosto da saliva tua na minha boca.

     Lembro-me do amargo dos meus lábios quando se desencontravam dos teus.

     Lembro-me desse aperto que foi ver a luz arrastar-se e desvanecer-se.

     Lembro-me de ti, sem me querer esquecer de como és.

     Esqueço-me de mim, lembrando-me ser quem nunca fomos.

     E esta caneta que se arrastou em esforço, que me contraiu cada músculo, segreda-me de remédios que não curam.

     E eu creio neles.

     Mas ainda há luz.

Tiago José Chaves

13/01/2013

22:12

Quase

Quase me habituo.

     Quase me tapa e me esconde a nuvem que paira neste ar pesado e insuportável que vou suportando à medida que em mim se me acomoda a ideia de que tudo vem e vai com um propósito que significa ou que se torna insignificante.

     Quase o sal me não deixa corromper o sabor da pele e saliva que nos envolveu quando nada mais era relevante que o que se toca e deixa tocar por ambas as mãos carregadas de imundice que arrastamos connosco como que um fardo que ninguém mais poderá carregar por nós e que tornaram tão pesado e imensurável.

     Quase me adapto à tua ausente presença.

     Quase te reconheço como te conhecia e pensei nunca vir a conhecer.

     Quase nego a ridicularidade da imensidão de sentimentos que me foram despertados e que teimo em de novo adormecer com todas as forças que em mim se reúnem.

     Quase é vão.

     Quase atinge onde queria que atingisse.

     Quase os meus olhos vêm e percebem a luz ao nosso redor, mesmo envoltos pela sombra negra que nunca se ausentou.

     Quase acreditei.

     Quase fomos.

     Quase me esqueci.

Tiago José Chaves

08/01/2013

15:54

Inevitável

É inevitável.

     Enquanto cá estivermos, como somos, será sempre inevitável.

     Mesmo que as pálpebras neguem a luz aos olhos, escurecendo qualquer forma que se assuma, haverá sempre uma espécie de silhueta uniforme perfeitamente perceptível.

     É inevitável.

     Se formos como somos, será sempre inevitável.

     Mesmo que a língua se recolha por detrás dos dentes e a saliva a envolva naquele espaço humedecido e quente, cada sabor vai-se fazer sentir pelos ecos das memórias que me foram dadas. Sem pedido.

     É inevitável.

     Enquanto assim formos, será sempre inevitável.

     Mesmo que as mãos se recolham nos bolsos do que me guarda e protege e o não faz, elas vão perceber e tocar e querer sempre um pouco mais. E os punhos serrar-se-ão.

     É inevitável.

     Se formos assim, será sempre inevitável.

     Mesmo que o ar que me entra pelas narinas me queira fazer tropeçar na presença de um odor familiar e aprazível como o que me persegue e me insiste, os meus pulmões vão-se manter repletos desse ar, aumentando a sua adição.

     É inevitável.

     Enquanto o formos, será sempre inevitável.

     Mesmo que os reflexos do som da pulsação que me mantem se queiram silenciar, esse som longínquo ecoará em mim, fazendo o meu acompanhar o teu.

     És inevitável.

     Mesmo que não sejas, ser-me-ás eternamente inevitável.

     Mesmo que os meus cinco pontos extremos animalescos te recusem, mesmo que te repulsem com tudo o que têm, mesmo que se fechem e se empestem e se afoguem e se queimem e se ensurdeçam e se ceguem, mesmo que os negues com tudo de ti, mesmo que a sanidade se me finde… mesmo que o tempo conte ao contrário… mesmo que o calor me arrefeça… mesmo que a água não me mate a sede…

     Enquanto fores inevitável, sempre mo serás.

Tiago José Chaves

07/01/2013

03:10

     

Recuo

     A luz esbate-se. Aparece imperceptível. Há um esforço quando essa luz se esbate. Quando se some. Mas não chega. Há para lá mais que o que se possa perceber.

     De desconfiados, ambos os pés que calço desviam-se sempre que essa luz me encontra. Os meus instintos segredam-me que ela é melhor quando imperceptível. Que se a vir demasiado perto, demasiado nítida, não serei mais eu.

     Eu creio no que me segredam.

     Mas ela brilha.

     Flameja.                

     E eu, que nunca pedi por luz que me iluminasse, que nunca quis perceber que chão pisam os pés que me calçam,… que nunca me fiz perceber por alguma luz: tento-me.

     E arrasto os meus pés em cinzas e carvão. E aquilo que foi ardido aproxima-se de algo que ainda arde. Aquecem-me os pés. Sinto os meus pés. Percebo o chão que piso.

     Recuo.

     Tenho medo.

     Nunca o calor procurara por mim.

     No escuro miro a luz de novo. E ela delineia-me. Ela dá-me tons e tonalidades. Ela mostra cores à sua volta. Ela despe tudo o que qualquer essência nunca havia alguma vez desnudado. Percebo o envolvente. Sinto-me quente. Estou perto dela. E não me aproximo mais. Ela começa-me a roubar o espaço, dando-me mais de um que desconheço.

     Contorno-a.

     Viro costas ao escuro e miro-a querer-me cada vez mais perto.

     Temo novamente.

     Estranho o escuro ser-me estranho.

     E volto de onde tinha vindo, deixando o calor apoderar-se de cada parte que exponho. Deixo que todos os meus átomos se agitem e se perturbem e me deixem desmedido e me avancem!...

     Que me avancem de uma vez por todas! Que me deixem abraçar o calor que desconheço! Que deixem que me queime! Que deixem que a luz de onde o calor sai, me cegue! Que o calor se aproveite do meu corpo e me endoideça!...

     Eu sei… sei.

     Sei que não verei mais. Sei que terei ainda mais frio. Sei que não vou saber. Sei que o chão me vai pisar e nada poderei fazer.

     Sei que vou recuar.

Tiago José Chaves

17/12/2012

21:24

Manto

Os traços.

     São esses que teimam em não me abandonar o pensamento.

     A linha.

     Essa doce forma que percorre o teu ser, continuamente, numa sinfonia de simetrias de curvas irregulares que te desenham e que nunca a luz quererá abandonar, por mais que a sombra se ache tua por direito.

     E muito foi tua a ausência de luz quando te deixaste cobrir pelo manto negro de mágoa e dor que te deram sem pedido teu.

     Grotescos seres aqueles que o não souberam queimar quando to viram usar e possuir e fazer cair, nesse abismo de terra, humedecida pelas correntes que por lá passaram para que o fogo não pudesse pegar no que te cobriu.

     Diz-me: porque não te deixas cobrir de novo?

     A escuridão que nos aqueceu foi ausência de luzes diferentes. De semelhança infinita. E nessa dor julguei eu ver o que nos une. E na sombra julguei eu ter visto luz. E na tua sombra julguei eu ter sido o pavio que ardia incansavelmente, sem nunca aguardar por sopro que me terminasse.

     E aqueces-me.

     És fogo.

     Que me aquece, com medo de me queimar. E eu de ser queimado. Ainda mais que o que já fui. E fui. Acredita. Porque eu preciso.

     Preciso que acredites.

     Preciso que me tires e te tires do manto.

     Preciso que os queimes.

     Preciso que com o mesmo fogo que os queimaste, me aqueças a mim e a ti.

     Preciso que me queimes.

Tiago José Chaves

27/11/2012

19:56

Sombra

De ver estamos todos cansados. Fingimos querer ver mais, damos a entender um bem-estar que não o é, tentamos vender sorrisos que têm tanto de belos como de vazios.

     Esta constante partilha torna-se cansativa e recorre-se à futilidade. Ao acessível, alcançável, algo que nos não faça despender demasiado tempo.

     De todo esse jogo de ganhar e perder algo bom e mau e tudo quanto se possa adjectivar positiva ou negativamente, nada sobra para ninguém e de mão abanadas cairemos e seremos escondidos pela terra.

     Mas tentamos compreender. Para possuir. Para ter e mexer e virar e revirar.

     Continuamos a manusear o objecto que nos dá o jogo do qual ninguém mais ganha ou perde. Nem as regras sabemos. Nem por elas nos ralamos. Para quê?

     “O jogo”.

     A constante tentativa de percepção do que nos rodeia. De quem nos rodeia, no cerne de toda a pretensão.

     Esventramos toda a verdade oculta para alcançar o máximo de conhecimento. Mas é insaciável. Tudo é infindavelmente complexo e desejável. Tudo nos espicaça para conhecer mais. Mas nada sabemos. Tudo queremos saber, por nada há esforço.

     Quero-vos perceber.

     Quero-vos esventrar a cinzenta.

     Quero-me matar convosco.

     Tanto que nos tentamos perceber. Tanto que a partilha se dá e se vende sem querer, sem se pedir. E não percebemos. Não queremos perceber.

     Não olhamos para o centro dos palmos das nossas mãos. Não queremos entender que temos algo connosco e não há um mínimo de esforço para o gosto de se ter.

     Olhamos tanto para os palmos dos outros.

     Queremos tanto que o centro dos nossos seja como os deles.

     E aí há esforço.  

     Esforçamo-nos para os perceber. E conseguimos. Mas tão superficialmente. Tão relativamente certa que é a nossa percepção. Tal a nossa ignorância.

     Debrucem-se sobre o rio.

     Deixem que o sol vos bata nas costas.

     Deixem que se perceba a vossa sombra.

     Deixem-se ver para além dela.

     Aí colocarei a mão no vosso ombro. Aí entendereis o porquê do silêncio das palavras. Aí vereis que tudo isto é não mais que uma relativa percepção da sinfonia dissonante, extremamente harmoniosa. Que todo o ruído faz de si algo. Que tudo se torna útil.

Que tudo é ridiculamente perfeito.

Tiago José Chaves

07/12/2012

10:50

De olhos postos

     Nunca olhei devidamente para nada. Talvez porque nada tivera olhado devidamente para mim.

     Nunca olhei para cima. Nem nunca quis ver para baixo, tal o medo do voo e da queda que via repetirem-se na constante inquietação do meu pensamento.

     Mas voei. E caí.

     E tornaria a voar, mesmo sabendo que iria cair de novo. Porque me sei erguer. Porque me ensinei a fazê-lo.

     Memórias.

     Essas que teimam sê-lo.

     Essas que se unem ao sentimento como um elo da corrente que nunca me quis largar. Mas nunca me senti acorrentado. Nem nunca vi a corrente. E ela mesmo diante de mim, a agarrar-me e eu sem me deixar ir, com medo de cair. E a queda tanto eu queria para mim.

     Mesmo ensanguentado, mesmo ferido e me vindo sangue que nem meu era, ergui-me. Mesmo chorando e as lágrimas não me saberem às minhas, soube sorrir. Mesmo sofrendo e a dor não ter sido minha, soube voar.

     E vou saber olhar para cima.

     E vou saber olhar para baixo.

     E vou saber se fui olhado devidamente.

     E vou saber olhar.

Tiago José Chaves

27/11/2012

19:03