Não te quero dizer nada

     Que queres que te diga?

     Há dias que me irrita a diferença. Mas que queres que te diga? Não me vou levar pelas irritações. Aliás, deixo-me levar por elas, de vez em quando, mas isso não faz de mim alguém irritado. Há dias que me aborreço com tudo isto, que tenho vontade de nem sequer olhar para mais lado nenhum. Há olhos em todo lado. Olhos que parecem querer ouvir. Para quê querer dar utilidade ao que é inútil? Mas que queres que te diga? Eu não sei ao certo se será assim tão inútil. Mas aborrece-me na mesma.

     Eu olho para tudo aquilo que posso olhar. Tento ser o mais atento possível. Na maioria das vezes tento não sentir a exigência dos exigentes, porque o somos, indubitavelmente. Mas consigo ver que anda quase tudo de lupa na mão, à procura, a tentar encontrar, a encontrar, a perder de vista ou a nem sequer procurar. E o que hei-de fazer? Vejo muita gente. Gosto de estar com muitas pessoas. Não gosto de me sentir sozinho. Mas sinto-me tão sozinho como qualquer outra pessoa. E não, não tenho nenhum truque na manga ou tesouro escondido que tema roubarem. Nada disso. Só não sei o que te dizer quando há tanta coisa para falar. Só não sei por onde começar porque não vejo começo, não vejo ponta a pavio, não vejo sequer um desafio porque não há.

     Portanto, deixa-me que te diga que descanses, que te encostes para trás, que não te apoquentes agora porque estás bem aqui. Tens tempo para continuar a ver quem queres ver e ouvir o que queres ouvir. Tens tempo para discutires essas discussões que para aí vêm e para te irritares, ou outra coisa qualquer... E seres essa roda livre que sempre foste. Ninguém te está a pôr nenhum travão. Ninguém te está a querer bloquear. Isto não é uma cilada, não há esquemas. Só quero que te encostes, que te enterres onde te quiseres sentar ou deitar. Que respires bem fundo e que amoleças esses músculos.

     Mais nada.

Tiago José Chaves

03/06/2015

02:14

Algures

     Há sítios para os quais nem sequer devíamos olhar. O seu vislumbre é incómodo.

     Há sítios que simplesmente podiam cessar de existir. Eles próprios apelam a uma estranheza que nos faz crer que somos doentes. Que somos doentios.

     Há sítios que nos querem desesperadamente. Querem-nos por não saberem ao certo o que realmente querem. Querem-nos por não terem mais que querer. É uma qualquer melodia hipnótica que ludibria por completo o mais sóbrio ser.

     Tu tiveste desses sítios.

Tu estiveste de pé neles.  

Tu deitaste-te neles. Sei que não foi singular. Sei que foram várias as vezes que neles estiveste de pé, que te deitaste. Por várias vezes, tiveste-te nesses sítios.

Enquanto te vejo por aí, sem ter qualquer necessidade de usar a minha visão, sinto-me tonto. Sinto uma vertigem, constante. Sinto uma perda de equilíbrio. Sinto-me completamente drogado, enganado. Duvido da verdade e cada vez mais desconfio de mentiras, que sei que me desequilibram, que me deixam tonto. Que me deixam bem alto, de onde olho de baixo e sinto essa vertigem constante. Sinto a presença dum colosso, ali, à minha beira. Uma sombra que se assombra a si própria.

Tenho passado por aqui inúmeras vezes. Sei quão tentadora é a dor de olhar à volta, de tentar perceber o que aqui aconteceu, de me enjoar com a tontura. Sei que a certo ponto não poderei aqui voltar, que me será negada a oportunidade de me calcar ainda mais em desgosto.

Saboroso.

Detestável.

Não estou bem aqui. Se pelo menos me sentisse só, como sei que não gostas de te sentir…

Mas será sempre inconclusivo. Sempre uma afirmação reticente. Soluçada. Amedrontada de se afirmar.

Consegues dizer-me o que realmente queres? Consegues ter consciência de quem és para ti? Consegues ver-te com alguém com quem não queres estar? Consegues continuar a viver numa farsa?

Consegues ficar aí, nesse sítio, para o qual não consigo olhar?

Consegues não te repetir ao longo da história?

Não me sinto bem, aqui, assim. O que quer que seja que a proximidade traz, é passageiro. É um engano. E ver de longe, de cá de baixo, proporciona diferentes perspectivas. Mas continua a ser incómodo.

Fico aqui, porque aqui não posso ficar melhor.

Fico aqui porque aqui não pioro.

Não me chames.

Tiago José Chaves

09/04/2015

13:55

Aqui

Às vezes a luz parece demasiado ténue. Todos os pontos que intersecta desvanecem secretamente. Diluem-se. Tornam-se pontos mortos.

Aqui, onde parece que estamos, a luz é demasiado ténue. É assustadoramente quieta, imutável.

No momento que nos fiz parar, aqui, pouco será aquilo com que contamos. É toda a luz demasiado ténue. São todos os pontos demasiado desvanecidos.

A quietude não é incómoda, como julgava. É simplesmente quieta, como uma ausência. Qual ausência poderia ser incómoda se não fosse notada?

Estamos precisamente aqui, onde ficámos. Onde o tempo deixa de desempenhar qualquer tipo de papel. Onde o largou por lhe ter sido ingratamente atribuído. Não podemos ser ingratos por podermos parar. Por sermos os únicos a reconhecer a ingratidão. Por sermos criadores do tempo.

Aqui, a quietude chegou em boa hora. Como um abraço dum desconhecido, teimoso, a querer mostrar-nos que lhe somos gratos. Que nos é ingrato por criarmos tal monstro.

Aqui é tudo sereno. Mas a luz continua ténue e os pontos ainda se desvanecem nela.

Compreendemos deveras onde estamos. Sabemos onde parámos e porque o fizemos. Sabemos da gratidão que nos é mútua e que o ingrato do tempo nos levou algo.

Quem ousa mexer-se aqui?

Tiago José Chaves

13/03/2015

01:28

Nunca

Nunca poderia não ser o que não sou.
     Nunca poderia ser o que sou.

     Nunca me poderia somar por ser uma nulidade.

     Nunca poderia ser acréscimo a qualquer falta nem o excesso de qualquer exagero.

     Nunca me poderia subtrair por ser a mesma nulidade que seria se me somasse.

     Nunca me consideraria uma junção de singularidades se a minha manipulação nunca observou nada singularmente.

     Nunca me consideraria qualquer pluralidade por não conhecer singularidades.

     Nunca poderia ser qualquer diferença por ser uma completa redundância.
     Nunca poderia deixar de ser redundante se todos os eventos que me antecederam e me sucedem são cíclicos. Como qualquer ciclo, o começo é no fim e o término é o seu início. Todo o seu caminho tem o mesmo fim e é irrelevante procurar satisfação nos acontecimentos intermédios. O durante é dentro do ciclo e torna-se irrelevante por conduzir à redundância.
     Não posso querer ser qualquer diferença se o que procuro são semelhanças.

     Não me posso sentir semelhante a nada se sou redundante.

     Não me posso distinguir de nada se o que somos são ciclos.
     Não posso inventar novas redundâncias se isso implica criar novos ciclos. Qualquer ciclo seria redundante e qualquer redundância é cíclica.
     Não posso querer outro sítio porque venho parar sempre aqui.

     Não posso querer estar aqui porque não gosto deste sítio.

     Não posso ser quem sou.

Tiago José Chaves

20/01/2015

19:11