Aqui

Às vezes a luz parece demasiado ténue. Todos os pontos que intersecta desvanecem secretamente. Diluem-se. Tornam-se pontos mortos.

Aqui, onde parece que estamos, a luz é demasiado ténue. É assustadoramente quieta, imutável.

No momento que nos fiz parar, aqui, pouco será aquilo com que contamos. É toda a luz demasiado ténue. São todos os pontos demasiado desvanecidos.

A quietude não é incómoda, como julgava. É simplesmente quieta, como uma ausência. Qual ausência poderia ser incómoda se não fosse notada?

Estamos precisamente aqui, onde ficámos. Onde o tempo deixa de desempenhar qualquer tipo de papel. Onde o largou por lhe ter sido ingratamente atribuído. Não podemos ser ingratos por podermos parar. Por sermos os únicos a reconhecer a ingratidão. Por sermos criadores do tempo.

Aqui, a quietude chegou em boa hora. Como um abraço dum desconhecido, teimoso, a querer mostrar-nos que lhe somos gratos. Que nos é ingrato por criarmos tal monstro.

Aqui é tudo sereno. Mas a luz continua ténue e os pontos ainda se desvanecem nela.

Compreendemos deveras onde estamos. Sabemos onde parámos e porque o fizemos. Sabemos da gratidão que nos é mútua e que o ingrato do tempo nos levou algo.

Quem ousa mexer-se aqui?

Tiago José Chaves

13/03/2015

01:28