Sombra

De ver estamos todos cansados. Fingimos querer ver mais, damos a entender um bem-estar que não o é, tentamos vender sorrisos que têm tanto de belos como de vazios.

     Esta constante partilha torna-se cansativa e recorre-se à futilidade. Ao acessível, alcançável, algo que nos não faça despender demasiado tempo.

     De todo esse jogo de ganhar e perder algo bom e mau e tudo quanto se possa adjectivar positiva ou negativamente, nada sobra para ninguém e de mão abanadas cairemos e seremos escondidos pela terra.

     Mas tentamos compreender. Para possuir. Para ter e mexer e virar e revirar.

     Continuamos a manusear o objecto que nos dá o jogo do qual ninguém mais ganha ou perde. Nem as regras sabemos. Nem por elas nos ralamos. Para quê?

     “O jogo”.

     A constante tentativa de percepção do que nos rodeia. De quem nos rodeia, no cerne de toda a pretensão.

     Esventramos toda a verdade oculta para alcançar o máximo de conhecimento. Mas é insaciável. Tudo é infindavelmente complexo e desejável. Tudo nos espicaça para conhecer mais. Mas nada sabemos. Tudo queremos saber, por nada há esforço.

     Quero-vos perceber.

     Quero-vos esventrar a cinzenta.

     Quero-me matar convosco.

     Tanto que nos tentamos perceber. Tanto que a partilha se dá e se vende sem querer, sem se pedir. E não percebemos. Não queremos perceber.

     Não olhamos para o centro dos palmos das nossas mãos. Não queremos entender que temos algo connosco e não há um mínimo de esforço para o gosto de se ter.

     Olhamos tanto para os palmos dos outros.

     Queremos tanto que o centro dos nossos seja como os deles.

     E aí há esforço.  

     Esforçamo-nos para os perceber. E conseguimos. Mas tão superficialmente. Tão relativamente certa que é a nossa percepção. Tal a nossa ignorância.

     Debrucem-se sobre o rio.

     Deixem que o sol vos bata nas costas.

     Deixem que se perceba a vossa sombra.

     Deixem-se ver para além dela.

     Aí colocarei a mão no vosso ombro. Aí entendereis o porquê do silêncio das palavras. Aí vereis que tudo isto é não mais que uma relativa percepção da sinfonia dissonante, extremamente harmoniosa. Que todo o ruído faz de si algo. Que tudo se torna útil.

Que tudo é ridiculamente perfeito.

Tiago José Chaves

07/12/2012

10:50