Água e Farinha

     E isto dá as reviravoltas que tem a dar. E embrulha-se mais na massa de que é feita, ganhando mais densidade e resistência a algo que poderia ser útil para a não formação dessa mesma densidade embrulhada no que é feita e nem sequer existir.

     E é assim, confusa, que toda ela se torna a embrulhar, deixando de fazer qualquer sentido, querendo nós dar-lhe sentido. Quase como se tivesse vida própria. Quase como se ela mesma se quisesse tornar auto-suficiente. E nós damos-lhe mais farinha para engrossar, de quando em quando um pouco de água para não ser pó. E ela cresce, avoluma-se, ocupa um espaço maior. Quando nem espaço nós temos para a sustentar. E cada um a puxa para seu lado, conforme mais lhe convém. Cada um a estica e tira bocados, metendo mais água e farinha para fazer a sua própria e ter um gigante disso mesmo.

     Conveniência da possessão ridícula que um dia tive o prazer de ter. Enfim, catraio que era. Não conseguia dominar na totalidade aquilo que me foi atribuído. E eu retribuo a dádiva, dando-lhe bom uso agora que tenho alguma visão do que é tê-la.

     Deitei a outra posse fora. Não me aprazia. Ganhei-lhe ódio. Ganhei ódio ao que eu era.

     Por vezes vejo-vos a não conseguirem arrastar o vosso gigante, obeso, imensurável, tal a quantidade de farinha que lhe pusestes. E ignorante caminho eu, na vossa direcção, a fim de vos ajudar a arrastá-lo mais um pouco. Mas sei que não devo cair na tentação de tirar um pedaço dele. Ele é vosso. Não meu. Já tive um e perdi o meu sustento para lhe dar a ele.

     Admira-me, como também me deixa de admirar, como conseguis ainda deixar-vos ser tapada a visão com tamanho monte de merda, com tamanha imensidão de matéria insignificante até para o mais insignificante dos seres. Como podereis sequer olhar para tal, puro e simplesmente porque vos cobre a dianteira? Não sabeis vós que haveis deixado a retaguarda destapada? Não percebeis vós isso?

     É mentira.

     Sois mentira. Envolveis-vos mais nela. E meteis-lhe mais um pouco dela. Para que ela seja cada vez mais ela. Para que não saibam mais o que é serem vocês. Para que não distingam nada que vos encontre à frente. Porque não a sabeis contornar e deixá-la atrás, nas vossas costas, para que os vossos olhos sejam vistos e sejam lidos e sejam confiados. Para que tudo se torne um pouco mais real, para além da realidade obesa que construístes.

     Porquê?

     Porquê?

     Porque me põem no meio disso tudo? Porque é que me sinto como miolo de pão cozido num forno onde tantos outros se deixaram queimar?

     Porquê?

     Porque é que me deixo comer pelos vossos gigantes, pelo atroz que sois, pelo incorrecto que sois?

     Porque me mentem?

     Porque se mentem?

     Desisto-vos.

    

     Tiago José Chaves

21/11/2012

22:12

Círculo

     Um cansaço repentino invade a minha quietude.

     Sinto frio e ligeira mas dolorosa dormência em cada músculo meu. E toco-me, incrédulo, como há muito me não era possível fazer.

     Sinto o meu corpo, finalmente.

     Tudo permanece como deixei. Mas parece tudo fora do lugar. Parece tudo descoordenado, dessintonizado, desigual, confuso. 

     Não me questiono mais. Levanto-me.

     Dirijo-me ao local de onde a casca sai pura, limpa e aceitável. E torno a minha pura, limpa e aceitável.

     Ainda a cambalear na dormência física que me fora ligeiramente aquecida pelo líquido abundante, relevante, mas menosprezado, tapo a casca com panos com feitios, cheios de simetrias e assimetrias em perfeita concordância, fazendo com que ao olhar não se tornem indiferentes.

     Estou pronto.

     Estou aceso como vós todos, luzes diurnas.

     Alinho-me na ordem pré-feita para que não seja destacado do comum e me alertem e punam. Da linha não saio e dou sinais de que me desloco e que irei, ordeira e regradamente, encaminhar-me para o meu local de ascensão vital.

     E chego lá. Atempadamente, como bom cão que sou. E aguardo que me olhem de esguelha, que nem vadio a passar. Embora de vadio só queira ter a mente. Mas não posso. Tenho ordem em mim.

     O tempo está ainda mal desperto em mim e já me pressionei para o não questionar ou me impor. Esse que usa e abusa de mim. Esse que quando esqueço me apraz e quando lembro me encolhe e enruga.

     No miolo deste imundo sítio abano o topo da minha casca e rasgo em mim um sorriso amarelo à abundância de cascas polidas que por mim passam, sem se aperceberem da irrelevância que me assumem. E sorrisos amarelos tenho eu de volta.

     De novo, a perfeita sintonia.

     Dou de mim, arranco de mim e dos outros, para me dar e te dar. E olho e oiço e rabisco para poder continuar a de mim dar e a arrancar e a lhes dar e te dar.

     Somos de uns para outros. Para uns mais seremos que para outros. De uns mais tiraremos e a outros mais daremos. Em proporção errada de escolhas erradas que nos tornam um constante erro. E se lhes não dermos, se de nós não arrancarmos, se de vós e deles não tirarmos, eles vão salivar, famintos, impacientes. Dá-lhes esse naco de carne de papel. Aprá-los.

     Chegou ao fim.

     Retorno por onde vim. Ordeiramente.

     Recolho-me e retiro os panos balançados e simétricos e belos. Dispo a noção de casca que vesti durante a dormência.

     Encolho-me. Dos medos. De tudo isto.

     Cubro-me.

     Aguardo.

     Tiago José Chaves

14/11/2012

14:15

Credes

Acordais sobre ela.

     Agis sobre ela.

     Dormis sobre ela.

     Respirais sobre ela.

     A constante forma de estar que nunca vos deixa recuar, embora hajam tantos tropeços pelo meio desse caminho que nem eu sequer posso ignorar.

     Não sois, mas pareceis, ruminantes de ideias e pensamentos e milagres e acontecimentos.

     Mastigai-os bem.

     Deleitem-se nisso. Na “verdade”. Ele disse-vos tudo, porém não O ouviram. Ele mostra-vos tudo, porém não se mostra. Ele dá-vos tudo, no entanto procurais. Ele tocou-vos à nascença, porém sofreis e fazeis sofrer na continuidade de atrocidades que tentais incutir uns aos outros.

     Passai-lhe um pano humedecido de água quente em cima. Do frio vos salvais.

     Molhai-vos em água limpa e fresca. Do calor vos salvais.

     E é assim, desde sempre, para que uma base nos pés exista. Para que vos seja possível dar algo aos outros. Para que pareça que não há indiferença. Para serem perfeitos ou perto disso.

     Palavras são doces, são amargas. São mentira e verdade. Palavras são luz e sombra, são fome e fartura, são sede e embriaguez.

Drogam-nos.

Confundem-nos.

Conduzem-nos.

Alinham-nos os olhos para onde bem entenderem.

Palavras são tão facilmente cruéis e amáveis.

Mas entendo quando as ouço. Entendo sempre, bem ou mal. Mas sei que estou certo ou errado. Sei que posso, e não, cair.

Vós credes, piamente, nalgo. Algo são palavras. Algo são esperanças. Algo é o que vos mantém de pé. E não interessa o que vos digam: é verdade. E não incomoda a mentira, tal a força que usais para agarrar a verdade que ela vos dá para a mão.

De verdade vos poderia presentear infindavelmente, exaustivamente, como bom dono dela que sou. Assim como vocês, maravilhas, iluminados, sombras, me dariam não mais que mentiras, como donos bons de verdades vossas que sois.  

Pouco mais ou menos somos uns em relação aos outros, mas cheiramo-nos à légua, encontramo-nos, observamo-nos, tocamo-nos, partilhamo-nos, testamo-nos, questionamo-nos, ignoramo-nos, exaltamo-nos, desentendemo-nos. Findamo-nos.

O nosso percurso choca, porque começou sem pedirmos. Porque “somos”, sem termos tido voto.

E são-nos ditas verdades e mentiras. Minhas e tuas. Ou só minhas e só tuas.

Mas deleitamo-nos de novo nelas. Vezes sem conta.

Afinal, somos a nossa crença.

    

Tiago José Chaves

06/11/2012

09:45

Vejo-me

Mexeis-vos e remexeis-vos na inocência de quem está ciente de que acontece no envolvente e tocais e puxais e empurrais e sonorizais e ouvis e engolis e cuspis e olhais e esqueceis do que se lembram.

     Sois uma fábrica de produção em massa de toda a merda que sabeis fazer e acumular no vosso encéfalo.

     E correis ofegantes na constante tentativa de fuga de ser e crer na luz que vos faz sombra. E expressais ânimo sobre o desânimo e desilusão na ilusão. E correis mais um pouco, como cães aos quais lhes foi batido o pé.

     E tapais e descobris e vendais e desvendais todo e qualquer mistério por detrás de tudo e nada para fugirdes mais um pouco do que foram, são e serão, durante qualquer percurso existido, existente e a existir.

     E esfriais no quente quando vos cobrem de calor gélido, com mantas e cobertores feitos de sonhos que supostamente aqueceriam o ínfimo mental vosso mas que foi mais que menos de escuridão.

     E a sombra assombra e pena-vos e faz-vos correr ainda mais, como nunca alguma presa havia feito do caçador de tiro pronto.

     E escorregais em terreno seco com os pés humedecidos da árdua e cansativa fuga que vós próprios criastes. Como se de uma colina tivessem, vós próprios, empurrado um pedregulho que vos persegue até ao fundo, insistindo em não surgir.

     E esquematizais e calculais a natureza que vos fez e que se arrepende de vos ter feito os carrascos sedentos de sangue que sois, de cravo ao peito e lâmina na mão.

     E estais prontos para tudo o que venha testar a vossa dualidade que assenta no bom e no mau, naquilo que não sabeis distinguir nem tão pouco equilibrar.

     E mirais.

     E estranhais.

     E entranhais.

     E vejo-me.

     Tiago José Chaves

31/10/2012

10:25

Sois

       Quem sou? Como sou? Porque sou? De quem sou? Quando o sou? Para que sou?

     Meras questões cujas respostas sei que são cada vez mais de uma subjectividade tão extrema como qualquer outra tentativa de resposta que se tente alcançar.

      A tudo o que estamos expostos, por tudo, isso que exerce em nós uma leveza de pressão incalculável, docemente nos empurrando para baixo e subjugando-nos e submetendo-nos a tudo e todos os outros, deixando-nos esculpir e polir sem fim,… somos quem somos. Sou quem conseguem ver. Sois quem sois. Sois quem vos vejo.

       Somos?                 

      Todo o resto não passa de um mero enfeite para que as atenções se foquem em vós, nem que seja por uns meros segundos, infinitamente longos. Todo o olhar que não vos consiga evitar submeteu-se a uma análise que tem tanto de longamente indiferente quanto de breve incómodo.

       E ainda assim olhas.

     Admira-me como sois capazes de habitar nessa constante submissão que é o olhar ligeiro de pessoas que atendem a uma categoria, uma posição, um estatuto, breve e certamente irrelevante a longo prazo para a vossa subsistência mental, tornando-se tanto quanto todos nós.

      Ainda assim, hierarquizais.

     Gostais de colocar nos diferentes degraus da longa escadaria que guia, a vós, todos os intervenientes no tempo que vos é cedido. Cães de guarda tendes, em todos e cada degrau dessa mesma honorável subida de nível, para que ninguém trespasse o limite que lhes diz respeito.

     Sois impenetráveis, inalcançáveis, imensuráveis, impensáveis.

     Sois foleiros.

     Julgais pura e única essa vossa noção de conquista que os outros devem igualmente possuir para quebrar a castidade encefálica que tanto prezais e, aquando o seu alcance, nada mais que um vazio é compreendido. Em vós.

     Acordo com conquistas por conquistar.

     Deito-me assim.

     A noção infindável de que não terei, assim como vós não tereis, algo realmente palpável. Mas vamos apalpando, por aí, conforme nos pudermos agachar e por quanto tempo os nossos olhos puderem cerrar-se a tudo isso que nos constitui.

     Sois tão perfeitos.

Tiago José Chaves

29/10/2012

14:35

Doce

Será que vais lá estar enquanto eu esperar por ti?

     Será que vou conseguir seguir o caminho sem tu teres saído?

     Irei conseguir seguir, mesmo tendo tu já saído?

Esse sítio que te prende, que te põe rédeas à tua liberdade e sanidade, que te rouba a ti mesma e que te faz ser leviana quanto aos teus actos.

     Eu sempre aqui estive, desde o dia em que te conheci. Sempre estive certo, desde que te ouvi, desde que te pude contar como sou e como te vejo, desde que houve compreensão quanto à possibilidade daquilo que somos, que era de ti que eu fugia por saber que um dia me ias parar e colocar dentro de uma caixa de cartão perfurada, que nem cachorro abandonado, e que resistência eu não ofereceria, tal o agrado de ter sentir a tua mão leve tocar-me, empoeirado, imundo, constantemente, no corpo e resto.

     Tento controlar a respiração de cada vez que ouço passos na minha direcção, de cada vez que o ar se movimenta neste sítio morto, onde nem almas penadas se atrevem a entrar.

     Dentro de mim.

     Em mim.

     Dentro de ti.

     Em ti.

     Cada canto que preenche a minha cápsula de memórias e remorsos e sentimentos sentidos, alimentados pela cruel esperança de quem aguarda por algo ou alguém que é sabido nem sombra se vir, renasce. Em vão.

     Doces palavras. Doces cantos de lábios que me invadem o íntimo sem deixarem ponta restante onde me possa guiar para o lugar onde me deixei.

     Crueldade e frieza possuis para em tal forma me teres deixado.

     Bela.

     Pura.

     Inalcançável.

     Choro cada lágrima armazenada pelos cantos dos meus olhos por te ver e não estares aqui.

     Canto até que doa, para nada e ninguém, esperando que oiças.

     Alimento a minha sabedoria sem que saibas, para que um dia possas saber.

     Arrasto a caneta no papel para que leias e vejas e sintas e chores e rias e corras e grites e saltes e fujas e agarres e soltes e pares. Duma vez, que pares.

     Mas continua.

     Mas vê-me.

Mas ouve-me.

Mas aprende-me.

Mas lê-me.

Sente-me.

Chora-me.

Ri-me.

Corre-me.

Grita-me.

Salta-me.

Foge-me.

Agarra-me.

Solta-me.

Pára-me.

Tiago José Chaves

28/10/2012

2:00

                

Tudo

E se tudo o que se está a passar, passa de vez?

     E se todo o esforço, toda a gota de suor derramada, toda a lágrima enxuta com as costas da mão, foram em vão?

     E se cada noite mal dormida, se cada dia mal acordado, pudesse ter sido de repouso?

     E se tudo o que usamos como conhecimento, se tudo o que nos rodeia, se tudo o que nos parece de uma solidez inigualável, é tão fictício quanto nós conseguimos ser?

E se tu não existisses?        

     E se nós deixássemos isto?

     E se tudo findasse?

     E se o princípio e o fim nunca existiram?

     Se passar de vez, levantar-nos-emos.

     Se todo o esforço, todo o suor, todas as lágrimas forem em vão, esforçar-nos-emos ainda mais. Suaremos ainda mais. Choraremos ainda mais.

     Se noites mal dormidas e dias mal acordados puderem ser de repouso, nós não vamos adormecer. Nós não vamos acordar.

     Se tudo quanto conhecemos e nos rodeia não existir, nós faremos com que exista.

     Se tu não existisses, eu criar-te-ia.

     Se nós deixássemos tudo, eu procurava o todo de volta.

     Se tudo findasse, eu recomeçaria o jogo.

     Se nada principiasse nem acabasse, não haveria um “nós”.

     Tiago José Chaves

24/10/2012

21:13