Falso

     Enquanto as respirações se encontraram e tudo ao redor se assumiu certo, nada nos fez parar. Porque nada nos queria parar. Porque por meros momentos, que pareceram eternos, fomos certos.

     Veio fogo, que nos deixou acender a chama. De novo. E as brasas que nos aqueceram noite dentro quase queimaram. Ficaram somente as cinzas para contar o começo da nossa história. Essas cinzas que outrora nos foram essenciais à vida, que nos deram oxigénio. Como as nossas respirações, que julguei que, enquanto unas, seriam oxigénio. Seriam sustento.

     Pisei de novo o chão. Há nele um tapete belo e confortável, limpo. Pisei-o, incansavelmente porque senti falta de o recordar nos meus pés. Porque me era sempre base onde podia manter-me de pé, sentar-me, deitar-me. Podia usá-lo, conforme me apetecesse.

     Pisei-o, sem olhar devidamente para ele. Sem procurar saber se era realmente firme.

     Da mesma forma que me despreocupei de conhecê-lo, de saber se podia ou não ter pulado em cima dele, ele não procurou saber se me magoaria ao fazê-lo.

     Desabámos juntos, numa completa confusão de pedaços de tecidos rasgados e corpos entrelaçados na loucura que nos deu o chão.

     Fomos falsos como plástico, que se derrete e se consome a si próprio, à mínima chama que o encontre.

     Todas as cinzas que foram brasas que nos aqueceram e que foram o ar que respirámos, deixaram ao nosso critério a falta de sentido que ganharam. Despropositámos-lhes a existência e o fim. Nem demos sequer propósito ao que poderia vir a tê-lo.

     As nossas respirações encontraram-se e deixaram-se partilhar do ar quente e do fumo que nos testaram.

     Respirámo-nos e respirar-nos-íamos de novo, sem pestanejar.  

     O falso dá-nos sangue.

     O plástico derrete-se como nós, um pelo outro.

     Consumimo-nos.

     E as nossas respirações encontram-se.

     Enganam-se.

Tiago José Chaves

09/02/2013

21:12